Dieu ne s'occupe pas des limaces

Dehors, il faisait encore nuit. Autour de moi, voisins de gauche, voisins de droite, chacun tâtonnait, hors phase avec la réalité : « Quelle heure est-il ? Quel jour sommes-nous ? Où suis-je ? » Puis, d’un seul coup, le dortoir Saint- Louis s’éclaira de toutes ses ampoules suspendues au bout de leur fil à intervalles réguliers. Il était cinq heures trente. Ma première nuit se terminait, ma première journée débutait, une longue, très longue série de nuits et de jours au petit séminaire de Bastogne. 

Après son enfance en Ardenne évoquée dans Il pleut dans ma mémoire (1933-1946), Pierre Beauve nous livre une nouvelle tranche de ses souvenirs, ceux de son adolescence « pas toujours glorieuse, dans le périmètre étroit d'un petit séminaire » comme il aime à le souligner. L'humour s'y fait plus grinçant, mélange de vérité et de fantaisie assaisonnée d'un brin de règlement de compte. Une tranche de vie (1946-1952) tendue comme un miroir aux acteurs de cette époque, sans doute pour s’en libérer.